Este whisky sabe a rayos (cap.1, primera parte)

Faltan cinco para las doce, y en la esquina misma de esta historia es que mi mente empieza a recapitular los momentos, los hechos, las verdades y las muertes que llevaron a que mis ojos se posaran en la espina escondida de este rosedal putrefacto, que dia a dia contamina y confunde el poco sentido que ha dejado la época de sequia sentimental. El cantinero me mira de reojo, busca entender si este vaso ,al ser el 5º de mi cuenta, llena las expectativas de mis ganas absurdas de contar silencios en mi mente; mi rostro se ahoga en los resabios de alcohol barato que yacen en la mesa, y no , no puedo dejar de pensar en el momento mismo en que mis bolsillos bailaron el vals de la confusion con mis manos nerviosas.

Por mas prohibicion al tábaco y sobre todo al humo salvador que éste expele, prendo mi 10mo cigarro de cantina, y cual pildora de color que mata la memoria al tiempo que la resucita, las imágenes empiezan a dibujarse en el pálido humo canceroso que poco a poco trae tu silueta a mi reunion con el destino.

Y nuevamente puedo tomar tu cintura, esa que tantas veces esquivó mis intentos denodados de poseerte 5 minutos sobre el cristal de esa vidriera perdida en la noche curtida por tanta polusion. Pero asi como el aliento queda grabado en la resonancia que solo las palabras no dichas tienen, tu cuerpo se me escapa otra vez, y me queda ese sabor a nada, a poco, a regalo ajeno que solo el deseo puede acercar, a espejismo maquinado por algun truco cruel de esta vida.

Si saber y sin querer el toque de queda me ha sorprendido en la calle, no recuerdo haber abandonado mi mesa en aquel bar de buena muerte, solo se que aqui estoy, con mi traje de seda, mis zapatos de cuero autentico y mi pelo que responde a lo que las ninfas buscan. La noche, otra vez la noche me sorprende con el frio, con el viento, ese viento tan tuyo y tan mío, que antes solia llevarnos a pasear por el infinito relicario que las vidas ajenas habian elaborado solo para que unos pocos privilegiados puedan descifrar cuantos No caben en un Si y entender que no hay amor eterno sin promesa de locura mortuoria; pero, que aun asi, todo pierde su aura cuando es visto desde la soledad misma de la vida.

Miro el cielo en su tono borravino, parece que va a llover, es mejor si parto de aquí.

-Taxí!

Por fin, un transporte digno de mi depresion migratoria. Al parecer el chofer del carruaje tambien está perdido en lugubres melancolias absurdas

-Por favor lleveme lejos de aqui

-Caballero necesito que me diga su destino, imaginese usted que yo no puedo llevarlo a un lugar que desconozco.

-Usted maneje, seguro que algun lugar marcado por el destino vamos a encontrar

-Esta bien, como usted diga

¿Que diferencia hace en este sin sentido diario que se ha apoderado de mi vida el tener una direccion exacta que marque la orientacion precisa de mi viaje?. Desde ese dia en el que la última gota de humanidad que quedaba en mi se escondió detrás de un arquetipo de facineroso poco me importó el darle un puerto seguro a mis viajes.

Una calle como todas, atiborrada por tantos cordones de plata que luchan por cortar su suerte, este es el lugar, aqui empezó todo; y si el destino me cruzó con el recuerdo de un encuentro pasado en una porcion de mundo olvidado es porque debo recapitular

-Paremos aquí

-Muy bien......disculpe que me inmiscuya pero... ¿por que aqui?

-...Veo que su apetito por conocer lo ajeno necesita de un festin esquizofrenico

-.....Disculpe patrón...no entiendo lo que está diciendo

-Entonces no va a entender el porque de elegir este preciso punto geografico como destino de mi último viaje en un carruaje urbano de alquiler. Vaya en paz mi amigo, no vaya a ser cosa que la intriga lo consuma

Y partió, y quede solo, otra vez bajo la mirada atenta del titiritero mayor. Entonces la escena se repetió, pero esta vez cierta turbulencia emocional amenazaba con romper la sucesion de requiems que mi mente entonaba por todo aquello que pudiendo haber sido todo lo que nunca fue ni será quedó tirado, mortalmente herido, en ese rincon extraño, reservado sólo para aquellos que supieron matar lo que de antemano habia sido planeado por los dioses , y que para purgar su culpa alimentaban las venas de sus creadores.

-! BASTA ¡

Si, basta, grito al cielo, basta de tan poco a cambió de tanto, basta de este constante desfile de neuronas afiladas por el brillo del recuerdo. Abajo, abajo estoy, abajo de la quinta capa del sexto beso del septimo sueño del único emperador que todo rige, ése, que sin conocer el placer de la no existencia, controla todo aquello que hace al extasis divino de vivir una realidad enraizada en el ideal del presente soñado en un pasado avejentado.

Sin mas remedio que una billetera abultada y 10g de cocaina en mi bolsillo canto el si a mi cita con el momento clave de mi vida y busco un quiosco abierto que sepa darme un elixir amargo para motivar el recuerdo.

-Una botella de whyskie por favor

-¿Jack Daniels puede ser?

-Jack Daniels será

Pago, saludo, abro la puerta, miro los ojos del joven que me atendió...si tan sólo supiera que será la ultima cara que veré con detenimiento en este labernito que se extiende ante mis pies.

Sentado ,nuevamente en una esquina alejada de todo aquello que mi espiritu uxoricida habia construido ,es que decido alimentar mi nariz con un poco de cocaína. Cumplido el rito de aspirar, abro la botella y dejo que mi cuerpo se llene de alcohol. Y en medio de mi ritual el cielo rompe la monotonía y parte la noche con un estruendo que sacude las ideas de los noctámbulos

-Maldita sea mi suerte, este whisky sabe a rayos

Hola¡

En el transcurso de la madrugada visité algunos blogs que me inspiran al momento de escribir y caí en la cuenta de que nunca me presenté, muchos de ustedes no saben quien, que y como soy, asi que paso a presentarme:

Me llamo Juan Pablo Merino, tengo 23 años, soy de Tauro ( dato que solo es trascendental en un nivel karmico) soy hijo de Gladys Palomares y Enrique Antonio Merino ( conocidos como Ma y Pa) , tengo 3 hermanos ( Martin 25, Rodrigo 18 y Facundo 9 ) y tengo una novia a la cual amo ( Melina). Estoy a 5 meses de obtener mi titulo de Lic. en Cs. de la Comunicación, abandoné abogacia cuando iba en el 3er año, falta de caracter diran algunos, yo prefiero llamarle destino manifiesto.

Trabaje el año pasado en Radio Nacional como columnista de política internacional, este año me encuentro co-conduciendo Pabellon Psiquiatrico, un programa que se emite por la Rock&Pop ( 106.9) de Lunes a Viernes de 19 a 21 hs. Lo cierto es que como objetivo profesional, en lo relacionado con mi realidad académica, persigo dos metas:

1-Trabajar en la ONU ( tienen una excelente oferta laboral para Periodistas y Comunicadores Sociales en LAtino America).

2- Ser reportero de guerra.

Desde los 18 años que estoy inmerso en el ambiente del rock tucumano. Formé parte de bandas como Decibel, Nomine y actualmente me encuentro en Blues Delivery, banda que me llena de satisfacciones. Teoricamente soy lo que la gente llama un cantante, y sinceramente no se si lo hago bien o mal, pero si se que no puedo llamarme a mi mismo cantante cuando existieron y existes tantos talentos , tantas grandisimas voces que si merecen ser llamados CANTANTES, desde Enrico Carusso a Freddy Mercury, pasando por Elvis Presley y Frank Sinatra, tantos..tantos.En fin, de lo que si estoy seguro es de que a mi me gusta morir un poco en cada recital, me gusta dejar todo, me gusta la sensacion de agotamiento , de desgaste absoluto que me invade cuando voy llegando al climax de cada set.

En cuanto a mis escritos supongo que debo confesar que me manejo por impulsos, nunca se sobre que voy a escribir, yo simplemente me siento en la computadora ( para la furia de Gabo) y sin pensar mucho en las palabras comienzo a teclear. A veces me asusto un poco cuando veo el resultado final, tengo escritos que hablan sobre realciones sexuales con extraterrestres, sobre ardillas haciendo el amor en la ventana del cuarto de mis padres mientras mis padres hacen el amor en la cama de su cuarto, sobre duendes de lata asesinos, sobre monjas promiscuas, sobre obispos nazis pervertidos, en fin, cosas muy raras. Me cuesta redactar sobre mi persona, sobre mis experiencias, calculo que eso no hace otra cosa que reforzar el concepto que tengo sobre mis textos: palabras mediocres y pretenciosas. Y no es falsa modestia, para nada, realmente detesto lo que escribo, no me gusta leerme, y me cuesta mucho encontrar una explicacion logica al hecho de publicar algo que me desagrada para que otras personas puedan leerlo..calculo que si cree este blog y subo estos textos..es por una cuestion meramente ..impulsiva.

Creo que eso es lo fundamental sobre mi persona. Espero que sigan pisando el cielo.

...ah..casi me olvido...me dicen Chipi

Verano de invierno

He visto la muerte acercarse al desierto de la vida, está ahí sentada, mojandose con el rocío de mis palabras. Me devuelve un suspiro, y me envuelve con su manto

-No deberías haber venido por aqui, no aún. Solo eso puedo decirle

-Pues has vivido tu vida como un pecado en dejavu; dice la muerte mientras afila sus versos lugubres.

- Queda tanto por vivir, queda tanto por descifrar; imploro ante las costas del recuerdo anunciado por Nosferatu

-Naces, mueres, creces, mueres, te reproduces y vuelves a morir; maldita parca, soberbia de tintes negros, trata de convencerme

-Pero si nacer es nacer para morir y crecer es amar la muerte una vez mas, el morir por si solo no tiene sentido ni existencia individual; confundo la mente vacia de sueños de la bestia negra, parece estar dudando

-No por sabias son ciertas tus ideas, ha llegado tu hora, como tantas otras veces, como nunca antes; esta decidido, voy a morir.

-Pido un ultimo suspiro para profesar mi fe, oh muerte inmortal, dejame abrazar el recuerdo de lo que nunca voy a ser, puesto que hoy voy a morir; no voy a pedir piedad, la muerte es un hecho

-Si el infierno ha esperado tanto ya por ti y por tantos otros un instante de placebo no complicará las puertas del averno; la muerte deja que diga mis ultimas palabras

-A ti vida te digo adios, pues seguro que nunca tocaremos el alter ego de nuestro Dios, el camino marca el principio del infortunio y yo aqui y tu ahi, separados por un cordon de plata , por el Interregno en el cual carecemos de un Dios, de un monarca. Amé que la vida, viviera en mi, amé vivir en ti... ..pero mi hora ha llegado, y a partir de hoy moriré con cada sol. Mas no por eso muere la vida, no mueres tú, puesto que ha quedado un halo mágico de misterios de aquello no vivido y la muerte no podrá borrar el verano de invierno del universo de la vida Asi las cosas muero tranquilo.

Charlas de café

El café ya no es lo mismo, queda poco del sabor que alguna vez supo tener, ya nada se oculta detras del vapor que besa la comisura de tus labios, y peor aun, nada queda para decir, pues ya todo ha sido dicho.

Dibujando un simbolo de infinito en tu frente creo descubrir el porque de nuestro letargo, el motivo de nuestra muerte, y por un momento encuentro un atisbo de lógica a lo que acontece entre nosotros y el inconmensurable correr de las horas, de los dias..pero no, solo es un falso escenario dibujado sobre un mundo irreal, creado por la mente de un ser que agitó las aguas de la razón para colocar en posicion de penitencia a dos almas, a dos cuerpos, a dos luces que poco brillaron en conjunto y nada iluminaron separadas.

Las tardes me delatan sin temor al mañana, dejan que mi cara caiga sobre el duro lienzo de un fresco que inutilemente busca graficar la constante dualidad de mis ideas empapadas por lo vulgar, por lo temeroso, por lo triste de mi alma

Y el café sigue ahí, timidamente batido, tenuemente cortado, tristemente amargo, insoportablemente distinto.

Mozo...la cuenta por favor

Carta de un suicida

No se quien será el primero que lea estas palabras, de lo que estoy seguro es de que seguramente no será el unico que busque un significado, una explicación a la decision que acabo de tomar.

Simplemente me cansé, existe demasiada belleza curtida por la realidad efimera de una catastrofe continua que nos invade sin mas justificativo que la sinrazon misma; desde la flor mas bella hasta el ser mas puro en algun punto se contamina. Si el amor ya no es puro , ya no es la materia del ideal, si ya no alcanzan las miradas para saber de que color es el alma, si ya no son necesarias las palabras para describir las verdades ocultas en el corazon de los amantes, si el engaño ya no es algo innecesario, sino que se ha convertido en la imprenta de nuestra generación, si las letras que se posan en las hojas solo hablan del destino incierto de un futuro cada vez mas lugubres, si en la familia no hay mas vinculo que aquel que la sangre dicta, si en la inconmensurable grandeza de todo aquello que no conocemos se esconde aquello que nadie quiere conocer, si aun hoy por hoy en la quinta calle del averno urbano desfilan lo Dolce y los Cartier junto a los Juan sin tierra y los Una moneda por favor, si aun hoy los sojuzgados no tienen culpa que purgar y aun asi son hijos de algun crimen que nunca cometieron, si el cielo dejó de ser la poesia que sin palabras nos encumbra hacia la perfeccion para mutar en una simple imagen perdida en la retina del desprecio.

No hay muchas palabras que tengan un destino cierto cuando uno sostiene la soga con el cuello, solo se que viví como creí que ustedes querían que viva, sentí aquello que supuestamente uno debe sentir, pero aun asi el vacio y la sensacion de asco social no deja de escarbar las miserias que esconde un corazon que poco sabe sobre recetas magicas para encaminar la vida hacia un punto deseado.

Quizas algun dia otra alma en pena lea este testimonio, y a ese sujeto solo puedo decirle que el suicidio solo es la respuesta correcta para el suicida. No es necesario morir por la muerte misma, mas bien se debe morir por la ausencia de vida en los ribetes cotidianos que uno debe afrontar.

Asi pues solo debe morir aquel que sepa aquello que representa el dejar de lado la vida. No se debe huir hacia la muerte, todo lo contrario.

En fin.......