Lunes: Una escena vieja y nueva al mismo tiempo, resabios de una resaca, ahi el hombre parado en el centro de su ego, viendo vaya uno a saber que horizonte. Lunes negro en la ciudad, nubes grises lo engalanan Parece que va a llover, partamos de acá.
Martes: Acurrucado contra la pared del negocio de almas, ahi espera el horario comercial. Esta lloviendo en la ciudad, aun asi sigue ardiendo el asfalto en los pies, aun asi hay que caminar , crear una escalera al purgatorio. No es hombre aquel que muere, sino aquel que sabe como es vivir muriendo.
Miercoles: Nada cambia en esta geografía, no cambian los rios ni los mares, tampoco cambia uno , quizas por el sol que no seca a tiempo el sudor de los angeles que llena los cauces, quizas sea culpa de lo gris de esta escena, quizas sea eso, quizas sea eso. Hoy hizo mas frio que ayer, se nota en la escarcha que dibujan mis lagrimas.
Jueves: Hace no mucho tiempo los jueves llegaba el solsticio con su compañera la aurora boreal, , hoy debido a lo gris de nuestra estadia en los cuerpos que cargamos no hay dibujo metafórico. Mis pies, están ahi, tiesos, duros, caminando solo por la inercia misma de la existencia. Parece ser que el remolino que nacio en el mechon de una creatura ha creado un huracán.
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