8 Textos

Amigos bloggers en este tiempo estuve alejado de mi cielo debido a problemas de salud, problemas familiares, obligaciones laborales y varios etc.

Para recuperar el tiempo perdido es que he decidido escribir 8 textos en un solo posteo.

Los extrañé.

Digo yo

¿Y si el destino nos marcará?, ¿si todo surgiera de forma tal que el norte y el sur fueran una sola experiencia terrenal? ¿Acaso es descabellado pensar que en cada gota de rocio vertida por el clima escatológico se esconde una pequeña porcion de nuestro reflejo diurno?.

¿ Quien dijo que en tiempos de guerra todo vale, inclusive amar?, ¿ acaso no son sobradas las oportunidades para formar una silueta nunca antes divisada solo con la basta inexperiencia del alma? Entonces digo yo ¿ que hacemos aqui sentados?,¿ que hacen ahi sentadas?, ¿por que canta el cantor si por cantar solo se va la vida?, ¿cuantos suspiros son suficientes para demostrar la mas absolutas de las impaciencias poeticas?, ¿por que el sol y la luna no chocan y reparten luz y sombra para sus amigos estelares que quedaron ahogados en la esquina lugubre de un universo horizontal y paralelo?, ¿de que estan hechas las pequeñas letras que presionan mis cuticulas al sentir la necesidad de hablar sobre la mas profunda de las necedades?, ¿acaso seran las olas del Atlantico aquellas que marcarán el dia en el que tenga que entregar este cuerpo tan absolutamente perfecto, tan absolutamente ridiculo?, ¿son ellos o soy yo, soy yo o son ellos?.¿Donde se encuentra el sentido de preguntar al aire mil y un cuestiones inconexas?pero mas importante aún....¿donde dejé el control remoto?.

Infanticidio(Poema y relato, segun como se vea)

Creada está la pauta, la regla, la linea y la quimera ,

dormidos ya los retoños, adormilados por los tormentos nacientes

Cada gota , cada cielo, cada tanto, siempre salva el interregno ,

no es cosa de mandinga, nada lejano a la letanía.

Y ahi va cuarto por cuarto con el paño del pecado empapado en salvación

Boca, nariz tapadas, dos segundos y ya no mas

Atesora estos momentos como si fueran imagenes soñadas ,

no todos los dias el tirano se viste de juez y parte

Yacen tiezos en sus sueño los pequeños nacidos del mal ,

un pie se escapa por los resabios de una sabana percudida,

es el paso 1 hacia el purgatorio

Y que siente el padre que de matar solo sabe cuando la soga al cuello corta los sentidos ,

y que sabemos los otros que de vivir sin saber matar hablamos por la gracia de los sentidos

P.B esta en la espera de su cita con algun milagro inesperado.

Un reloj de feria marca el unico ritmo perceptible en el ambiente.

Las agujas, unicas testigos de la inexplicable tension generada por saberse ,

en un futuro cercano, un integrante mas de las huestes de los humildes sin corazon, de los sojuzgados sin un criterio empapado en sentimientos.

P.B con precicsion de Mason prepara los detalles que serán tan necesariamente insignificantes en el momento de matar. Y ahi va, cuarto por cuarto, viendo morir el fruto en brazos. Solo él que fue testigo del primer y del último suspiro sabrá que las tragedias urbanas están teñidas por el espejismo mas absoluto de la soledad mundana. Solo P.B sabe

La feria, el espejo y la ventana

Iba a ser el dia del festival, la fecha estaba cerrada. Todos aquello que marcaba el rumbo de un futuro amor de pacotillas ya habia sido designado por la buena fortuna. Ansiosa ante las inminentes imagénes de un futuro armado por algodones de azucar y desfiles de arco iris, ella miraba su imagen en el espejo antiguo que antes habia servido de reflejo acestral de mil y un virgenes asesinadas.

Tocaba su pelo, se sabia hermosa. Humedecía el espejo con sus labios, habia cierta melodia angelical en el rito de besar sus propios labios, esos que al momento de abrirse para recibir el regalo del sexo se estremecían ante la poesia carnal.Empezó a despojarse de su vestido de seda, quitó todo aquello que la ocultaba de los ojos serenos de un testigo oculto que vivía en la mente de tantos supuestos amantes. Una vez purificada su piel inició el recorrido con sus cutículas. Y para ella eso era el placer, eso era lo que tantas voces buscaban ocultar, su mente solamente accedía a pergeniar nuevas formas de alcanzar cierto balance karmico, y asi cometer el pecado, ese que según su logica pseudo narcisista era tan fulminantemente perfecto.

Se asomó a la ventana de su cuarto, esa que tantas veces le habia ofrecido un sin fin de escapes oportunos, y pudo ver la feria. Agudizo sus sentidos sólo para escuchar las carcajadas de aquellos personajes entre los que antiguamente ella podía saberse feliz.Pero no, ahora solo entendia del mero apetito carnal. Y ahi quedó, desnuda, parada frente a su reflejo, excitada.Agarró entonces el abrecartas que descansaba sobre la alfombra, volvió a su posicion de goce, y sin mas rodeos golpe tras golpe empezó a perforar su cuerpo, siempre tratando de no lastimar organos vitales.

Era ya el golpe numero 400, y su rostro no expresaba dolor, mucho menos arrepentimiento. Su silueta se confundía con el rojo caoba que penetraba las vetas del espejo. Pero aun asi la perfeccion que sus ojos percibian seguia ahi presente. De repente entro su madre al cuarto, y sorprendida se dirigió hacia la niña que se mantenía de pie frente al espejo. La mujer vio a su hija, y despues vio el reflejo de su hija, y despues vio su propio reflejo, y entonces empezó a desprenderse de su jardinero lentamente, saco todo atisbo de tela mundana que cubría su cuerpo, para asi purificar su cuerpo con el abrecartas. Y asi el espejo quedo repleto con la sangre de 800 golpes distintos.Madre e hija se miraron, miraron sus reflejos, y se dirigieron a la ventana, y tomadas de la mano quedaron sumidas en la mas perfecta de las imagenes, en la mas poetica de las relaciones, en la mas cuerda de las escenas

Dia 231. Temperatura: entre 25º y 30 º. Viento: Inexistente

En el dia de la fecha, sea cual fuere, les notifico que yo, Octavio Adolfo Rivas Ferrero Campos he tomado la decisión de abandonar el cajón ajeno.Pareciera que fue ayer cuando la mas patetica de las emociones dictamió que fuese yo aquel que se encierre en el cubículo mortuorio de mi amada para hacer de la vida eterna una exposicion de pasiones cuasipsicoticas.Se que mi experiencia goza de escasos justificativos, pero tengan por seguro que nada de lo que hice busca un perdon, una bendicion, ni mucho menos una oracion para liberar mi alma. ¿ Diganme ustedes por que debe ser la muerte la que marca el interregno de un amor que aun no esta preparado para olvidarse del sin sentido que otorga la danza eterna de una melodia compartida?, pues no, sepan que nada de lo que la razon dicte tendrá lugar en el amplio paraiso de las pasiones, cualquiera fuera su raiz.

Entonces, ¿ quien puede decir que mis actos no estuvieron guiados por la mas perfecta de las emociones?. Eh ahi mi tesis.

El dia que ella murio poco de sentido tenian las paredes transparentes y la letanía del cielo; poco margen de accion le quedaba al corazon, despues de todo en este cajón estaba el cuerpo, en este cuerpo estaba el alma, es esta alma estaba ella, y en ella estaba yo,. Por lo tanto seguir alojado en el recuerdo de las calles transitadas, de las sabanas destendidas, de una eterna pasion carnal que podia extenderse por dias, seria poco porductivo, seria un tanto esquizofrenico vivir en un constante deja vu solitario.Y aqui me ven, 231 dias ya desde que ella partió, 231 dias desde que ella partió conmigo, 231 dias desde que la perfeccion perdio su acento.

Ya nada queda de su cuerpo, poco queda de su alma , por lo tanto poco queda de mi .....pero aun vivimos en el recuerdo, aun renacemos en el solsticio que nos amparaba, aun persistimos en el aroma de un verano sin pretensiones, todavia perduramos en el rocío que humedece el smog de la ciudad.Enterrado en vida, muerto en vida, quizas las cosas tiene que ser asi

De cuando los árboles murieron

Las tribus estaban reunidas en la mesa. Claro está que no estaban presentes los 1001 miembros de cada casta. Los Amarus, los Nibirus, los Calipsions y los Carsiontes habian enviado a sus legionarios mas avanzados en edad, y por lo tanto tambien a los mas sabios.El tema a discutir era como rescatar las copas de los arboles de todo el reino que habian quedado atrapadas en los vientos huracanados que constantemente soplaban desde aquel dia en el que el cielo renuncia a su labor de ventana cosmica.Los Amarus, que eran conocidos por ser los guerreros mas poeticos, ya que no solo mataban a sus enemigos, sino que escribian odas en memoria de todas y cada una de las gotas de sangre derramadas por la espada del rival, tomaron la palabra:Pues escuchen bien mis palabras que son bendecidas por el beso distante de los dioses, la solución está en hacer torres humanas con los cadaveres de los miembros de la sociedad que sean inservibles para asi proteger la corteza de los arboles. Uno sobre otro, los debiles, los imbeciles, los violadores, los criminales, los hombres y mujeres que vivan alejados de la sabiduria ancestral enseñada por las viejas señales de fuego que caen sobre el recuerdo de nuestros sueños serán los que curarán sus almas en pecado a traves del máximo sacrificioLos Nibirus reaccionaron rapidamente, justamente ellos, que eran celebres por su postura pacifista pero alejada de la realidad:Callen sus ladridos guerreros, esta vida esta creada por vida y no por muerte. Poco sentido tiene crear un muro de sangre y pecado que se nazca del horror mas especificamente humano. No será derramada sangre de nuestra sangre, y tampoco deberian derramar la sangre de los suyos. La solucion para nostros, los portadores de la sabiduria pacifica, es abrazar la copa de los arboles, proteger la vida de los gigantes dormidos con nuestros propios cuerpos vivos.Soportar el filo de Eolo con cada fibra de nuestra mortal anatomía.Los Calipsions, conocidos por ser la casta mas cobarde del reino, timoratos, iniciaron su exposicion:¿De que sirve proteger a seres que poco hacen por nosotros,¨que ganamos con morir en pos de sostener el cuerpo de un cuerpo muerto en vida, de que sirve vivir siendo conciente de la ineficacia mental de nuestra raza para crear una solucion cierta.?El camino amigos mios es el de escondernos en nuestras cavernas, cada casta en su territorio, y dejar que ,todo aquello que no sepa sobrevivir por si mismo, mueraLos Carsiontes eran los unicos que no habian expresado su opiniçon, lo cual era un claro reflejo de una forma de ser propia de esta casta. Meditabundos, silenciosos, teoricos de pura cepa los Carisiontes no creian en el cultivo del fisico por sobre el de la mente. El detalle de la creacion era conocido por esta casta. Pero a veces en el pensamiento solo estaban las ideas y en la accion la soluciçon.¿De que vale morir para salvar algo que no podremos apreciar, de que sirve vivir para salvar algo que vivira mas que nosotros, acaso vale la pena ser testigos de generaciones conocidas por una agorafobia inclaudicable aun ante la belleza misma de un cielo que aunque ausente sigue siendo perfecto?. Oigan ustedes, debiles de mente, la solucion no es sostener el arbol, el camino esta en detener el viento´; y si algo nos ha enseñado la vida es que asi como el cielo deja de existir en tanto y en cuanto no hayan ojos para verlo, que los arboles solo mueren cuando alguien es testigo de su muerte, asi sera que para salvar a los gigantes deberemos morir ..pero no para hacer torres humanas, ni como resultado de años de inanicion y ocultamiento. No amigos mios, debemso morir todos y cada uno de los miembros de las castas porque solo asi no existiran ni brisas, ni tornados, ni vientos huracanados.Luego de 3 dias de deliberar el camino fue elegido de entre las 4 opciones.Y asi, cada miembro de las castas volvio a su terreno con la decision.Algo de razon tuvieron, el viento ya no ruge como antes, los arboles aun viven, pero de vez en cuando en la resurrecciçon de las ideas de las viejas castas la atmosfera se envuelve por el anuncio de una nueva batalla entre arboles y viento.

¿La solucion elegida? .Eso no importa, lo cierto es que el viento aun persiste, y quizas sea asi por siempre, o quizas el viento ya no es tal, y lo que sentimos en la letania de los suspiros de Eolo no es otra cosa que los gritos de viejas historias, de sujetos ancestrales, que en cierto momento tomaron una decision, pensando que era la correcta.

Febrero

Las aguas calmadas de unos ojos azules tiritaban al iniciarse el baile de las hoja secas con el viento. Imperturbable se postulaba la sospecha involuntaria que ,hasta cierto punto, vertia un tinte de verdad a ese pequeño destierro emocional que representaban las catorce miradas encontradas que sugerián a su vez mucho mas que la vieja promesa de que las cosas pueden ser distintas.Nadie sabe de las campanadas que suenan perdidas en los corazones, esas que anuncian la tormenta , el diluvio y la desazon. ¿Acaso la ruleta del destino tiró el numero del infortunio en este pasaje de mi vida solo para que algun angel bastardo escondido detras de su flecha rosa embrujara al corazon equivocado?.En la ciencia de los sentimientos pocas certezas se evidencian cuando los misterios del cielo gris invaden la caida de una lagrima por sobre el rostro sereno de ese que sabe que nada de indigno tiene el sufrir por aquello que es infinitamente digno y trascendental. Y ahi estan las montañas que marcan la frecuencia sonica que trae el viento añejo que viaja por los mares, y ahi está tambien la primera hoja del otoño, esa que cae y en su caida solo atina a danzar, a bailar, a maravillar los ojos de las estaciones indignas que poco saben de la verdadera pasion que encierra cada filamento gastado de esa primera hoja caida.Pero no, no es ni la hoja, ni el viento, mas bien son las aguas calmadas de unos ojos azules que sin saber y sin querer encontraron detras de la mistica danza su par ideal, ojos grises, ojos de arco iris, ojos que no solo trasladaban miradas, mriradas que valian mas que mil y un palabras.Y nuevas hojas caerán al arroyo, noveles hojas cubrirán las aceras, pero los ojos persistirán, y quizas en el umbral divino que transmite las historias hacia el plano de la realidad poco sentido tendrán esos grises color almendra y esos azules astiados, puesto que no habrá necesidad ya de las miradas, solamente el gesto, ese imperceptible roce que aun en la distancia, aún en el olvido, aun en la pena permitirá que las hojas sigan cayendo, y sigan bailando, y sigan muriendo., y asi renacerán las miradas, y el ciclo seguirá vivo, siempre y cuando las hojas sigan muriendo

Espero y ojalá

Espero que nunca sepas la verdad, ojala y nunca descubras todas las razones que se esconden en el nudo ajustado que minuto por medio invade mi raciocinio.Ojala y nunca me conozcas, espero que no puedas jamás comprender el porque de ese brillo que dibujaron mis ojos al verte a través del rocío que nos unía aun en la lejanía de lo real, en el recuerdo de algo que nunca sucedió.Mis caras, mis diferentes tonos de aura, son tantas las historias que me relaté en mi cama. En una tu estabas volando sobre la orbita de mi mano derecha y entonabas melodías en un idioma extraño, pero aun así el mensaje era claro. En otra era yo el que volaba y te observaba a lo lejos sin que tu supieras que aquel que dejaba caer los pétalos sobre tu camino era yo. Otro relato era el que nos ubicaba a los dos en el centro de un paisaje iluminado, sin más compañía que aquella que marcaba el latido del deseo.Ojala y nunca sepas la verdad, ojala y nunca sepas que soy yo el que noche a noche percibe tu esencia, esa que sin aviso previo se insertó en el averno que poco de aromas y seducción entendía. Ojala y muera yo antes de que entiendas la intensidad de todo aquello que nunca seremos, y de todo aquello que somos en realidad.Ojala y en la calle caigan uno a uno los relojes que marcan el paso de las horas si es que tú me miras en medio de la eterna gloria ausente que me rodea.Espero que nunca sepas que detrás de mi corazón se esconde mi alma, esa que tantas veces quiso ser tuya, esa que tantas veces quiso ser mía. Espero que aun en la ausencia de nubes sepas elevarte en el misterio que esconde la luz ausente del sol. Realmente espero que nunca sepas que soy yo el que te llama por las noches, esas en las que no caes en el sueño por temor a que te invada algo más inexplicable que el amor mismo.Ojala que cuando llegue el verano sea yo el que pueda decidir tu destino, y nada de lo que sea tuyo en la excitación de un cuerpo sudado esté determinado por el solsticio estacional.

Bahia maldita

Sobre la bahia se encuentran los ultimos petalos de sentido que deje caer en mi vida; esos que sabian mucho mas sobre la experiencia diaria del rechazo que sobre la certeza de un puerto seguro. Pero no fue en esta bahia, no fue en estas costas. Este mar es el mar del olvido, ese que trae con la bruma un desfile continuo de demonios conocidos por mi retina, temidos por mi alma y desterrados por mi corazon. Mucho no ayuda el escuchar a Jaques diciendo que la plata paga y oculta todo auqello que los sueños dibujan cada noche y que rompen en suspiros como truenos ocultos en lo mas profundo de la psiquis. Oleadas de lagrimas viajan por este oceano, y van cargadas del reflejo etereo de algo mucho mas imponente y significativo que el cielo. Montada sobre la balsa de las memorias de las noches de sexo eterno, ese que tan bien dibujabamos sobre tu cama, sobre tu cocina, sobre tu escalera , sobre el aire, ahi estas tu, y yo vuelo por sobre tu aura, y protejo tu barca de los embates descarados de las bestias de las profundidades del mar, esas que poco saben de nada y nada saben del todo. Sobre la bahia se refugian mis ultimas horas de soledad, esas que vieron viajar corazones embriagados sin mas motivo que el de buscar un nuevo puerto, uno que no entienda de amor eterno. Y aqui, en una nueva costa, una bahia tan lejana y tan distinta a aquella que sirvio de lienzo para los retratos de mañanas perdidas en la certeza de que no existen horas mas eternas que aquellas que son marcadas por el pulso de un corazon solitario y lastimado, aqui estoy, sin mas paisaje que auqel que se extiende hacia vaya a saber uno que punto geografico, aqui estoy meditando sobre las peripecias de aquella bahia maldita, que tanto odié, que tanto lloré. Que mejor lugar para morir, que otro escenario podia tener mi muerte que aquel en el cual se dio mi resurereccion, una nueva bahia, un nuevo ser, un nuevo mar, sera por tanto un alma distinta aquella que busque la supuesta luz que se extiende por sobre las retinas de Dios, por sobre las nubes del cielo por sobre el aire de la esfera azul llegando asi al cordon de plata que unoe cuerpo y alma, pero que sabe desprenderse cuando la luz anuncia el llamado. A veces me pregunto como será morir ahogado